{"id":11686,"date":"2019-11-20T00:10:56","date_gmt":"2019-11-19T23:10:56","guid":{"rendered":"http:\/\/www.didatticarte.it\/Blog\/?p=11686"},"modified":"2019-11-20T08:57:00","modified_gmt":"2019-11-20T07:57:00","slug":"paesaggi-siciliani-nelle-parole-di-sciascia","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.didatticarte.it\/Blog\/?p=11686","title":{"rendered":"Paesaggi siciliani nelle parole di Sciascia"},"content":{"rendered":"

Ho iniziato a leggere Sciascia esattamente trent’anni fa<\/strong>. Avevo quindici anni e mio padre port\u00f2 in casa un po’ di Adelphi dei suoi romanzi. Lui, Leonardo Sciascia, era morto da pochi giorni ma io non sapevo chi fosse.<\/span>
\nE cos\u00ec mi sono immersa nella lettura. Il consiglio d’Egitto, Il cavaliere e la morte, Todo Modo, Morte dell’inquisitore… li ho divorati uno dopo l’altro.<\/span><\/p>\n

\"copertine<\/span><\/p>\n

E ho scoperto una scrittura affascinante, poetica e asciutta, con un ritmo che ho subito imparato a conoscere e apprezzare.<\/span>
\nPoi Sciascia \u00e8 tornato sulla mia strada vent’anni fa, quando mi sono occupata del progetto del Parco Letterario Regalpetra<\/strong>. Una bella opportunit\u00e0 di sviluppo per il centro Sicilia, puntualmente svanita come i sogni troppo grandi.<\/span><\/p>\n

\"parco<\/span><\/p>\n

E per\u00f2 in quell’occasione sono tornata a leggere Sciascia da un punto di vista diverso, cercando tra le sue parole ogni riferimento ai luoghi<\/strong> che lo hanno ispirato. Paesaggi del centro Sicilia, naturalmente. Lo stesso territorio dove abito da circa quindici anni.<\/span><\/p>\n

\"statua<\/span><\/p>\n

Tra tutto quello che ho letto c’\u00e8 una poesia, dell’unica raccolta poetica sciasciana, che riassume nitidamente il senso dei luoghi di Leonardo, l’arsura che qui \u00e8 dei campi e delle anime. “La Sicilia, il suo cuore<\/strong>“, 1952.<\/span><\/p>\n

Come Chagall, vorrei cogliere questa terra<\/em><\/span>
\ndentro l’immobile occhio del bue.<\/em><\/span>
\nNon un lento carosello di immagini,<\/em><\/span>
\nuna raggiera di nostalgie: soltanto<\/em><\/span>
\nqueste nuvole accagliate,<\/em><\/span>
\ni corvi che discendono lenti;<\/em><\/span>
\ne le stoppie bruciate, i radi alberi<\/em><\/span>
\nche s’incidono come filigrane.<\/em><\/span>
\nUn miope specchio di pena, un greve destino<\/em><\/span>
\ndi piogge: tanto lontana \u00e8 l’estate<\/em><\/span>
\nche qui distese la sua calda nudit\u00e0<\/em><\/span>
\nsquamosa di luce – e tanto diverso<\/em><\/span>
\nl’annuncio dell’autunno,<\/em><\/span>
\nsenza le voci della vendemmia.<\/em><\/span>
\nIl silenzio \u00e8 vorace sulle cose.<\/em><\/span>
\nS’incrina, se il flauto di canna<\/em><\/span>
\ntenta vena di suono: e una fonda paura dirama.<\/em><\/span>
\nGli antichi a questa luce non risero,<\/em><\/span>
\nstrozzata dalle nuvole, che geme<\/em><\/span>
\nsui prati stenti, sui greti aspri,<\/em><\/span>
\nnell’occhio melmoso delle fonti;<\/em><\/span>
\nle ninfe inseguite<\/em><\/span>
\nqui non si nascosero agli d\u00e8i; gli alberi<\/em><\/span>
\nnon nutrirono frutti agli eroi.<\/em><\/span>
\nQui la Sicilia ascolta la sua vita.<\/em><\/span><\/p><\/blockquote>\n

\"zolle\"<\/span><\/p>\n

Sciascia non racconta mai luoghi specifici e anche quando lo fa li trasfigura attraverso la lente della sicilitudine<\/strong>, una solitudine tutta sicula, ma anche, per dirla con le sue parole “categoria metafisica, condizione esistenziale, o stato antropologico dell\u2019essere siciliani”. \u00c8 cos\u00ec che nel racconto di un ricordo la Sicilia diventa metafora, come in “Ad un paese lasciato<\/strong>“.<\/span><\/p>\n

Mi \u00e8 riposo il ricordo dei tuoi giorni grigi,<\/em><\/span>
\ndelle tue vecchie case che strozzano strade,<\/em><\/span>
\ndella piazza grande piena di silenziosi uomini neri.<\/em><\/span>
\nTra questi uomini ho appreso grevi leggende<\/em><\/span>
\ndi terra e di zolfo, oscure storie squarciate<\/em><\/span>
\ndalla tragica luce bianca dell’acetilene.<\/em><\/span>
\n\u00c8 l’acetilene della luna nelle notti calme,<\/em><\/span>
\nnella piazza le chiese ingramagliate d’ombra;<\/em><\/span>
\ne cupo il passo degli zolfatari, come se le strade<\/em><\/span>
\ncoprissero cavi sepolcri, profondi luoghi di morte.<\/em><\/span>
\nNell’alba, il cielo come un freddo timpano d’argento<\/em><\/span>
\na lungo vibrante delle prime voci; le case assiderate;<\/em><\/span>
\nin ogni luogo la pena di una festa disfatta.<\/em><\/span>
\nE i tramonti tra i salici, il fischio lungo dei treni;<\/em><\/span>
\nil giorno che appassiva come un rosso geranio<\/em><\/span>
\nnelle donne affacciate alla prora aerea del viale.<\/em><\/span>
\nUna nave di malinconia apriva per me vele d’oro,<\/em><\/span>
\npiet\u00e0 ed amore trovavano antiche parole.<\/em><\/span><\/p><\/blockquote>\n

\"tetti<\/span><\/p>\n

I luoghi lo hanno plasmato, lo hanno intriso di quei contrasti che continuamente affiorano nelle sue righe. Tutto oscilla tra la vita e la morte. Anche nelle descrizioni spaziali.<\/span>
\nScrive in Una storia semplice<\/strong>: “Un fiumiciattolo, che scorreva ai piedi della collina, era ormai soltanto un alveo pietroso, di pietre bianche come ossame; ma la collina, in cime quella masseria in rovina, verdeggiava<\/em>“.<\/span><\/p>\n

\"ruderi\"<\/span><\/p>\n

Il contrasto<\/strong> affiora nel paesaggio delle miniere, nella vita di zolfatari e salinari: “Dalla finestra si vede il cimitero, la campagna tutta verde, una strada che si perde in fondo alla valle. \u00c8 la strada che porta alle saline, gli autocarri vi si muovono lenti come blatte<\/em>“.<\/span><\/p>\n

\"finestra\"<\/span><\/p>\n

E poi le stagioni<\/strong>. E la natura che porta il caldo estremo e il freddo pi\u00f9 umido: “A Racalmuto le estati erano caldissime e gli inverni freddissimi, nebbiosi. Da un lato, un paesaggio nudo e desertico, il regno delle zolfare, dall’altro vigne, uliveti, mandorleti, disordinati e belli. Contro il freddo, un unico rimedio: i bracieri di rame, in cui bruciava la carbonella. Contro il caldo, la neve di Cammarata<\/em>“.<\/span><\/p>\n

\"campi<\/span><\/p>\n

Sciascia \u00e8 pienamente consapevole dell’influenza che su di lui e sulla sua scrittura hanno avuto i luoghi, i paesi<\/strong>, le vicende<\/strong> vissute in prima persona, tanto da dichiarare: “Tutto che nella vita accade – anche quel che sembra per forma di circostanze esterne, imprevedibilmente e casualmente – si pu\u00f2 dire che \u00e8 accaduto nei primi dieci anni: nel senso che gi\u00e0 nei primi dieci anni della nostra vita se ne pu\u00f2 trovare il presentimento, la premonizione, la prefigurazione, il seme. Noi siamo, nel nostro essere e nel nostro modo di essere, quel che i luoghi, le persone, gli avvenimenti e gli oggetti hanno suscitato, disegnato e fissato in quei primi dieci anni dentro di noi<\/em>“.<\/span><\/p>\n

\"banco<\/span><\/p>\n

Ed \u00e8 nei primi dieci anni che Sciascia entra in contatto con il mondo arcano e terribile delle miniere, un mondo che lo ha sempre circondato in modo diretto – il padre era amministratore di miniere – e indiretto, ascoltando i mille racconti sulla vita indicibile dei carusi e degli zolfatari.
\nE della rivoluzione mineraria racconta la ricchezza che ha portato ma anche il pericolo incombente, la vita appesa a una fiammella di acetilene che pu\u00f2 far esplodere il grisou da un momento all’altro.
\nRacconta ne L’antimonio<\/strong>: “Dopo aver fatto colazione, quasi tutti mangiavamo pane con sarde salate e cipolla cruda, riprendemmo il lavoro. Mio zio ancora raccomand\u00f2 – basse le acetilene – e un minuto dopo dal fondo della galleria venne un ruggito di fuoco, come avevo visto al cinematografo l’acqua precipitare dalle chiuse aperte, cos\u00ec il fuoco venne verso di noi urlando; ma questo sto pensando ora, non sono sicuro fosse proprio cos\u00ec, mi vedevo il fuoco sopra e non capivo niente, mio zio che gridava – l’antimonio – e mi trascinava, e io gi\u00e0 correvo come in un sogno. Corsi anche dopo che uscii dalla bocca della zolfara, scalzo e nudo corsi per la campagna finch\u00e9 non sentii il cuore che mi schiattava, mi buttai a terra piangendo forte come un bambino e tremando. […]<\/em><\/span>
\nL’indomani mi sentii vecchio di cento anni, decisi che mai pi\u00f9 sarei tornato alla zolfara<\/em>“.<\/span><\/p>\n

\"ragnatela\"<\/span><\/p>\n

L’altro mondo di Sciascia \u00e8 quello dei contadini, delle campagne. Ne Le parrocchie di Regalpetra<\/strong> racconta: “Ora viene l’estate; la mietitura la raccolta delle mandorle la vendemmia… Dura dieci, quindici giorni la mietitura. Tra le stoppie i ragazzi cercheranno le spighe lasciate. Poi verr\u00e0 la raccolta delle mandorle, e andranno per solame; lasceranno gli occhi nell’intrico dei rami, a scoprire la nuda mandorla che i raccoglitori non scorsero, batteranno tra i rami con le lunghe canne<\/em>“.<\/span><\/p>\n

\"campo<\/span><\/p>\n

Il contrasto nasce con i giardini dei nobili. Freschi e verdeggianti come quelli de Il Quarantotto<\/strong>: “Il barone lo chiamava giardino perch\u00e8 c’erano anche delle magnolie e degli alberi d’India dai tronchi che parevano ammassi di corde, e rami che come corde scendevano a radicarsi nella terra; e c’era anche, nel breve semicerchio intorno alla casa, un bordo di rosai che nel mese di maggio s’accendeva di grandi rose che subito spampanavano<\/em>“.<\/span><\/p>\n

\"magnolia<\/span><\/p>\n

E poi narra di feste di paese, della settimana santa, dei funerali e di tutto quello che pu\u00f2 sembrare folklore ma che contiene tutte le contraddizioni e quell’eterno e indissolubile groviglio di vita e di morte. Cos\u00ec scrive ne “I morti<\/strong>“.<\/span><\/p>\n

\u00a0I morti vanno, dentro il nero carro<\/em><\/span>
\nincrostato di funebre oro, col passo<\/em><\/span>
\nlento dei cavalli: e spesso<\/em><\/span>
\nper loro suona la banda.<\/em><\/span>
\nAl passaggio, le donne si precipitano<\/em><\/span>
\na chiudere le finestre di casa,<\/em><\/span>
\nle botteghe si chiudono: appena uno spiraglio<\/em><\/span>
\nper guardare al dolore dei parenti,<\/em><\/span>
\nal numero degli amici che \u00e8 dietro,<\/em><\/span>
\nalla classe del carro, alle corone.<\/em><\/span>
\nCos\u00ec vanno via i morti, al mio paese;<\/em><\/span>
\nfinestre e porte chiuse, ad implorarli<\/em><\/span>
\ndi passar oltre, di dimenticare<\/em><\/span>
\nle donne affaccendate nelle case,<\/em><\/span>
\nil bottegaio che pesa e ruba,<\/em><\/span>
\nil bambino che gioca ed odia,<\/em><\/span>
\ngli occhi vivi che brulicano<\/em><\/span>
\ndietro l\u2019inganno delle imposte chiuse. <\/em><\/span><\/p><\/blockquote>\n

\"circolo\"<\/span><\/p>\n

Tutti i luoghi e tutte le memorie si intrecciano, infine, nella dimensione del viaggio, che Sciascia affronta in modo molto personale. Cos\u00ec scrive ne La Sicilia come metafora<\/strong>: “… \u00e8 stato durante una gita ad Agrigento che ho avuto la rivelazione di quella che sarebbe stata la grande passione della mia vita, vale a dire il treno. Il mio sbalordimento fu tale che desiderai di colpo fare il ferroviere, poi per\u00f2 l’idea mi \u00e8 passata; ma da allora non ho pi\u00f9 che viaggiato in treno.[…] amo questo piacere del sentire il viaggio, il tempo e lo spazio del viaggio<\/em>“.<\/span><\/p>\n

\"treno<\/span><\/p>\n

Ed \u00e8 in un viaggio in treno che Sciascia ambienta la sua dichiarazione d’amore per i paesaggi interni della sua isola. Quando ne Il mare colore del vino<\/strong>, chiacchierando nel vagone, vicino alla costa, l’ingegnere del nord chiede al professore se le sua citt\u00e0 fosse sul mare. “Eh no! – disse con malinconia il professore – Sicilia interna, Sicilia arida… Ma, intendiamoci, ha una sua bellezza: non come questa, che toglie il respiro; una bellezza che ti prende lentamente, o pi\u00f9 quando se ne \u00e8 lontani, nel ricordo… Qui ci vuole poco a dire che \u00e8 bello, anche un cretino se ne abbaglia subito; ma a Nisima ci vuole tempo, ci vuole intelligenza… \u00c8 un’altra cosa, insomma<\/em>“.<\/span><\/p>\n

\"sentiero\"<\/span><\/p>\n

Leggere Sciascia pu\u00f2 diventare, per un Siciliano, la riscoperta di un immaginario che ci appartiene senza mai esserne stati consapevoli. A questo proposito scrive in Occhio di capra<\/strong>: “Mi pare cio\u00e8 di sapere del paese molto di pi\u00f9 di quel che la mia memoria ha registrato e di quel che dalla memoria altrui mi \u00e8 stato trasmesso: un che di trasognato, di visionario, di cui non soltanto affiora – in sprazzi, in frammenti – quella che nel luogo fu vita vissuta per quel breve ramo genealogico della mia famiglia che mi \u00e8 dato conoscere […] ma anche tutta la storia del paese, dagli arabi in poi<\/em>“.<\/span><\/p>\n

\"\"<\/span><\/p>\n

Non \u00e8 facile tornare alla propria quotidianit\u00e0 dopo essere stati trascinati nei paesaggi ancestrali del nostro passato. Queste descrizioni mi hanno fatto scoprire l’altro Sciascia, non lo scrittore “dell’antimafia” e delle mille etichette che gli hanno attribuito, ma quello cinematografico delle zolle e degli odori, dei sussurri e del sudore.
\nE poi mi hanno fatto scoprire di appartenere anche a luoghi lontani da quelli della mia infanzia. Venivo da citt\u00e0 sul mare e la Sicilia interna era solo quella che passava dal mio finestrino in autostrada, andando avanti e indietro tra Acireale e Palermo. Solo colline. Verdi d’inverno, gialle d’estate.
\nE invece \u00e8 un mondo.\u00a0<\/span><\/p>\n

“Ce ne ricorderemo, di questo pianeta<\/em>“, ha scritto Sciascia per il suo epitaffio. S\u00ec, ce ne ricorderemo perch\u00e9 nei suoi romanzi ne ha conservato per sempre la memoria.<\/span><\/p>\n

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